Realidad emigrante
Salpiqué el muro con cincelados guiños
para que me sonriera el desvarío
y el muro luciera menos muro,
y la muerte menos viva.
El camino sigue anudando su garganta, sin embargo.
Pensé viajar de una noche a dos
y tender al crepúsculo en las estrellas,
pero el ritual del anochecer se retuerce en olvido.
Al no mecer al día.
Me perdí entre tantos conceptos,
tanteándolos de sueños
Cuando el concreto suplicaba cantidades.
Rayarlos de muerte, cuando sólo
sabía a rayar al alba.
Yo sólo ignoro latente
qué será del cielo
al encerrarse en la bóveda de la Tierra.
Qué será de la tierra
concibiendo polvo
para amante del ensueño.
No será el viento
quien retracte sus palabras
al ser eco del muro.
Al cegarse a los caminos
desbrochados de un sendero.
Serán las pisadas
quienes cincelarán la tierra.
Y los ladrillos perecerán esquivos.
Pues nada puede concebir una realidad
que no se llame a sí una emigrante colona.
El cuarto de baño
Isaac Asimov durante una entrevista explicó lo siguiente:
Si dos personas viven en un apartamento y hay dos cuartos de baño, entonces los dos tienen libertad para usar el cuarto de baño cuantas veces quieran y pueden estar en el cuarto de baño todo el tiempo que deseen y para lo que deseen usarlo. Y todo el mundo cree en el derecho a cuarto de baño y en la libertad a usarlo cuando le apetezca, nadie está en contra de eso, todos creemos que debería estar hasta en la Constitución.
Pero si hay veintidós personas en el apartamento y solamente dos cuartos de baño, no importa cuánto crea la gente en la libertad y el derecho a cuarto de baño, porque tales cosas no existen. Entonces hay que establecer turno para cada persona para usar el baño, se tienen que establecer normas como que no puedes usarlo para cortarte las uñas, solo para necesidades y ducharte, lo que tendrás que hacer en poco tiempo… tienes que golpear la puerta para entrar… “¿Aún no estás listo?”… y así.
De la misma manera la democracia no sobrevive cuando hay superpoblación. La dignidad humana no puede sobrevivir a ello. La comodidad y la decencia no pueden sobrevivir a ello. A medida que crece la población planetaria el valor de una vida no solamente declina, sino que al final desaparece. Ya no importa si alguien muere. Cuanta más gente hay, menos importa cada individuo.
Fuente: Historias de la ciencia
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Realmente le concedo la razón.
Hoy divagaba, después de escuchar tantas veces la afirmación de que los animales son precisamente como nosotros, quienes también somos animales. Biológicamente les concedo la razón, sin embargo, discernimos en el patrón que nos da a entender la naturaleza: la lucha por la supervivencia y el equilibrio. Nostros, los humanos, carentes de instinto y con alegorías sensoriales de nuestra mente, nos encerramos en la ambición, más que en la supervivencia y el equilibrio lo corrompemos con destrucción, como si cada ente humano fuera una raza totalmente distinta. Nos inventantamos un intento de equilibrio para cubrir el caos inevitable, a diferencia de las demás especies de animales quienes se crean a partir del órden.
Todo nuestro equilibrio, nuestra lucha por sobrevivir, es meramente ficticio. Somos una especie en cada cuerpo humanoíde; pero el mundo no tiene cupo para tantas. Somos el caos y la destrucción de una de las pocas dimensiones habría encontrado vida.
Al menos esta ironía nos da una afirmación: no hay propósito en el surgir de la vida, todo carece de sentido, somos un remoto azar. Y nos da el alivio de que toda la perfección que reside en los fractales del mundo que palpamos encuentra la forma de marchitar. Y todo marchita cuando da a luz dioses que -dejando de lado la moral de un bien o un mal- sólo pueden conceder la destrucción.
Es bello, me parece, a pesar de todo. Pero no puden existir dioses donde se encuentran más; tantos humanos se limitan unos a otros a probar la catarsis de la libertad; por lo cual, desaparecen los dioses y sólo sobra un caos desapercibido.
No, no somos como los demás animales, no podemos mantener un órden, o quizá ellos son los que no lo son, pues no pueden controlar la plaga humana que se les viene encima.
Ya me desvié mucho de lo que pretendía con este post =P
Animluf
Almirante sin pasos
carbón del cielo,
que lo hace tan basto
y carcome sus bordes,
desde un exilio
a aquel entierro
de huellas nómadas
bajo paredes.
Nostalgia apócrifa
Sondear el instante, poder palparlo ya cuando inmiscuido en un ayer
Pueda mutar a un tapiz fuera del estío habitual.
Aún cual dicha no sacia en su cuna, a la belleza.
Pero un instante virgen sólo se transpira en la franqueza de su esencia carcomida
por axiomas.
Y sólo sacia de desdicha a la vida, que pide tanta.
No distingue entre ser arco o ser hito.
Destino o carnada.
Sólo es fiera atrapada entre el marco
de una palabra.
Por eso ciñe más a un letargo
Mirar atrás procurando sólo ver la luna,
Aunque en sus pasos sólo galopeen sombras.
Dos crepúsculos, una noche, PERTINACIA
Trina el crepúsculo
De un lienzo lozano.
Soplan alas
O serán las olas, me preguntas.
Qué alas puedes tener
Si mi aliento no te alcanza
Para emprender rumbo al viento.
Para ventilar la asfixia
Que callas bajo un océano deslucido
De lucha.
Hiede el huso,
Al hilar pergaminos
Con herrumbre de quimeras latentes;
Que puede deshilar tan fácil
El cochambre de la tinta
Escurriéndose en tus palabras.
Sólo finos destellos de lienzo
Despajados de astillas por teñir
Dejan alzar tu mirada
Fuera del alojo que
Te invita a desentrañar el oxígeno.
Y me miras, yo no.
El lienzo en continuos mantos
Suenan el cascabel de sus costras.
Chasquea la noche,
Dibuja cantos.
La ciega noche ciega olas.
Y eran alas, me respondes.
Eran alas.
Dormid.
¿Despertar y mirar la vida encharcada de una lluvia que no miramos pasar?
Los témpanos de sus mares no es escarcha que pueda remover con un dedo.
y luego mirar.
Aquí nadie despierta cuando el viento se revuelca en conceptos.
Sólo el murmullo de los sentidos nos transpira taciturnos.
¿Qué necesidad hay de buscar el reflejo de la lluvia
tras nuestras huellas?
Podremos mirar tantas danzar aquí
Sin necesidad de despertar para verlas desfallecer.
Vida insomne
Insomnio. Estoy aquí una vez más. Entre noches gastadas de días, menos taciturnos que el alba gris de la ciudad. Las calles con sus toros han empezado ya a bramir. Deben ser las 4, quizá las 5 am, no lo sé, ya las horas son irreales, aunque las estrellas que rugen una a una -y de pronto un estruendo- las forzan a lo real. El tren canta. Vuelve la irrealidad.
Qué triste suena el trino de los pájaros, no podrán despertar al alba tras el mascullar de esas calles que día a día despiertan infiernos en sus prisas por acatar la opaca rutina.
Me gustaría ulular en otro mundo, entonar una pasión menos efímera que las sintéticas que fabrica la ciurad para no custodiar a tantos muertos. Aunque lo hace.
Oh, mañana, no seas tan cruel, dame la posibilidad de soñar en la ignorancia de un despertar.
Sueños volátiles, sintéticos. Dos, tres, seis pastillas, qué importa; el mundo quiere dormir, dale ese don, desgraciado infierno.
Noches de papel, de nuevo. Quizá la noche quiera decirme algo, le abriré sentidos para escucharle atentamente. Mañana.
Ya empieza el alba, qué vacío, qué irreal, ¿qué pretende despertar él con tanto ruido? vidas plásticas, nada más.
Yo quiero dormir; mil grillos trinan en mí, ¡escúchalos, necia mañana!
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Ni conciente estoy de lo que escribo.
Estúpido WordPress, pensé que sería mejor que blogspot…pero tengo grandes conflictos con los comentarios, todos los manda a spam y no hay mucho que se pueda hacer para remediarlo mas que des-spamearlos manualmente. Así que si en el pasado escribieron algo y no apareció, no es culpa mía, sino del estúpido blog.
