Junio
Es junio, es cierto lo que oigo: es junio otra vez. Los juncos ladran con viento imperial, otra vez tienen voz de olvido. ¿Qué tanto hace que decidí olvidar?, a tientas harán muchos estíos, pues las lluvias las recuerdo y de años no sé contar.
No memoro las pláticas altisonantes ni mi monosilábica virtud, pero sé que el silencio es la base en la que están formadas mis palabras actuales, pues sé que cultivé esa necedad en junio. Quizá fue agosto, pero nada recuerda tanto como junio, ¿no es cierto?
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